Я хотел бы пройти сто дорог,
А прошел - пятьдесят.
Я хотел переплыть пять морей,
Переплыл лишь одно.
Я хотел отыскать берег тот,
Где задумчивый сад,
А вода не пускала,
И только тянула на дно.
Я хотел посадить сто деревьев
В пустынном краю.
Я пришел в этот край,
Только ветер унес семена.
И из сотни дверей
Так хотел отыскать я свою.
И казалось нашел,
Но за ней оказалась стена.
Так хотел я постичь этот мир,
Но увы - не постиг.
Но не зря это горькое счастье
Мне Богом дано,
Жить в стане недопетых стихов,
Ненаписанных книг.
Чтоб из тысяч несказанных слов
Вам сказать хоть одно
03.12.2004 13:42
Читаю некоторые заметки с размышлениями о жизни и почему-то всплывает в памяти вот это... Может кому-то тоже понравится:
Возникает из недопетости
На потребу растущим хлопотам,
То, что мы называем зрелостью,
То, что мы называем опытом.
И друзья, оставаясь в наличестве,
Становились другими начисто,
Это мелких потер количество
Переходит подспудно в качество.
От любви к туманной поэтике,
До любви к бытовой математике,
Если были мы теоретики,
То теперь безусловно практики.
Было дело и я в это кинулся,
А только видимо стал староват.
Лишь вчера я любил Калининский,
А теперь выбираю Арбат.
И надеждой себя не балуя,
Ни кому не желая зла,
Удивляюсь на лодку старую,
Что так долго нас всех несла.
Ведь плывет она тем не менее,
Как земля, что все-таки вертится,
Под всеобщее изумление:
И на чем она только держится ?
И я хочу, чтоб на время забыли мы
Деловые полезные навыки,
Наши руки освободили бы,
Чтоб попробовать взяться за руки.
И чтоб где бы мы только ни были,
Мы б умели, прикрывши двери,
Хоть на время забыть о прибыли,
Чтоб хоть раз сосчитать потери