Добавление комментария
Помощь
Ник:
Комментарий:
Diesel пишет: > Это посвящается... > > Я пишу тебе это письмо, прощаясь... > Потому что - старею. Земля, вращаясь, > сохранит мне улыбку. Но вряд ли - боле. > Преумножив боль, я останусь с болью > и с улыбкой. Это, пожалуй, средство > дожидаться смерть, не впадая в детство, > не впадая в юность... Река седая > только в мертвое море тоски впадает. > > Все сломалось, как спичка, не вспыхнув рыжим > огоньком. И попытка к тебе быть ближе > обернется такой несусветной далью, > что пытаться не стоит. Дожди рыдали > две недели. Теперь за окном прохладно, > но не сыро. Стихи мои пусть нескладны, > но к тебе... Скоро строчки замрут в конверте, > словно заперли души в тела до смерти. > > Я заранее знаю, какая строчка > станет в этой поэме последней. Точка > или, скажем точнее, финал не близок, > но уже очевиден. И некий призрак > адресата узнается сам собою > по последнему слову. Игра с судьбою, > как известно, обычно выходит боком. > Но я должен сказать тебе это... С Богом! > > Я живу теперь там, где песок и сосны. > Так велели врачи. Лишь одно несносно - > тусклым утром глазам не хватает света. > Ничего не попишешь. Скатилось лето > горизонту за шиворот. И в придачу > первый снег не спешит на аллеях дачных > танцевать белый вальс. В остальном - терпимо. > Только вот, если кто-то проходит мимо > дома старого, где я сегодня спрятан, > точно знаю - не ты... Растворятся пятна > желтых кленов на сером холсте пейзажа. > Я прощаюсь с тобой, не изведав даже > вкуса встречи... Меня уже не пугает, > что на встречу заре не спешит другая, > не пугает, что лето как в Лету канет. > Остается прохлада воды в стакане > на забытой веранде, да яблок запах, > да закат, указующий нам на запад. > > Очень хочется к морю. Теперь, наверно, > там штормит. Но хозяин одной таверны > еще помнит меня. И коль так случится, > что приеду туда - то смогу напиться > замечательным красным вином. Пейзажи > там все те же - причалы, пустые пляжи... > Все сезоны закрыты, и даже мертвый. > Засыпая, из глаз прогоняешь стертый > контур гор. Но присутствие гор, однако, > ощущаешь и в комнате. Как собака, > ищешь угол, где пахнет людьми. Тоскливо, > словно маятник, кашляет шум прилива. > > Мой знакомый художник... Похоже, впрочем, > на начало новеллы. Однажды ночью > в мастерской его зябкой, забившись в угол, > я следил, как следы оставляет уголь > на листе. Паутина непрочных линий > задрожит чьей-то жизнью. И черный иней > крошки угольной долгие бросит тени > на песок и на всходы сухих растений. > Что бесцветно - рисуют семью цветами. > Я не знаю, к чему это я... Светает. > > Никогда... Мой язык так бездарно беден, > чтоб тебе объяснить, как рассвет был бледен > ранним утром, когда надо мной кружились, > словно птицы, семь букв. И из них сложились > три дыхания, три пустоты, три слога - > никогда... И ведущая вдаль дорога > завершилась забором из досок тесных. > И надежда на то, что еще воскреснут > сны, в которых мы будем вдвоем с тобою, > вдруг разбилась, как бьется волна прибоя > о скалу. Никогда. Никогда. Послушай, > как вползает со звуками старость в душу, > как становится все до смешного просто, > как кончается жизнь, словно горстка проса > между пальцев скользнет и исчезнет, словно > ластик надпись стирает. И это слово > повторял я прилежно, до самой ночи, > повторял как молитву, как Аве, Отче!”, > повторял как актер учит роль к премьере. > Никогда. Никогда. Никогда... Поверь мне, > что все дело лишь в этом. И, скуки ради, > напиши никогда” на полях тетради. > > Не играй больше в эту игру со мною. > Не шути, что ты станешь моей женою > через пять лет и зим. Я не верю в игры. > Всякий раз, когда вижу я елок иглы > на снегу - мне не весело. Это признак > окончания игр. И спастись капризом, > словно в детстве, уже не удастся ныне. > Я скорей отыщу водопой в пустыне, > чем в толпе многолюдной отмечу взглядом > тех, кто будет со мною однажды рядом. > > Ты устанешь считать до пяти, устанешь. > Ты невестой моей никогда не станешь. > Ни в какой из гостиниц, устав от бега, > мы с тобою не будем искать ночлега. > Как известно, добра от беды не ищут... > Я простился со всеми, кто грел мне пищу, > кто ночами смотрел мои сны со мною, > кто ночами не спал и делил с луною > свет лиловый ее. Я давно простился > даже с теми, кто мне никогда не снился, > даже с тем одиноким ночным прохожим... > Я простился со всеми... С тобою тоже. > > Я тебя не люблю. Это ясно. Точка. > Невозможно любить мне цветок восточный, > потому что я северным ветром ласкан, > потому что другие мне пели сказки > в моем детстве... Прощай! Оставайся где-то, > где короче зима и длиннее лето, > где ветра над домами людей не спорят, > где живет за окном твоей спальни море, > где когда-нибудь ночью кромешной, пряной, > юный мальчик твоей наготою пьяный > неумело раскроет тебе секреты > первой ласки... Прощай! Оставайся где-то, > где не будет меня с моей вечной грустью. > Вот и все. Не грусти. Поболит-отпустит.
»